Tue May 19 20:17:25 CEST 2026

Die Stadt vibriert, wie aufgeladen. Wenn man sich nicht gerade darum bemüht an den Rand zu flüchten oder sich mit anderweitigen Rausch zu betäuben, zerrt das. Das Wasser sprudelt wie im Topf. Es ist schön in diesem Choas inne zu halten und es mit ruhigem Gewissen zu betrachten. Viele Dinge gehen hier vor sich, an manchen Objekten nimmt man Teil, wird mit ihr zur Geschichte verflochten. Man lebt selbst in einer Historie. Programmatisch im Weltgeist. Ich las Hegel, nicht nur Bedingt dass ich nun in seiner Geburtstadt residiere. Wer sagt denn im 21 Jahrhundert noch residieren? Adorno negativiert die scheinbare Positivität welche Hegel mit seiner Negation der Negation postuliert. Er negativiert demnach wieder. Es kann nicht alles logisch hergeleitet werden.

Ich bin nicht der erste welcher die Welt aus ihrem Ursprung heraus erklären möchte. Der Kern aller Dinge ist dem Mensch schon als möglicherweise vorhandenes Phänomen begegnet, aus welchen sich alles herleiten ließe, eine der größten Hoffnungen bot. So auch mir, wie ich jetzt denke, was wird sein in Jahrzenten, was wird dann die treibende Kraft meiner Handlungen sein? Sich von dem Moment zu entfernen ist Sache der Sorgen, eines andern vielleicht? Wenn ich die Last nun auf ihre Schultern lege, was werden Sie dann tuhen. Sie werden es wohl garnicht registrieren. Aber ein Held sein, das steht mir nicht. Wenn ich so sitze und denke, in einer Stadt voller Menschen, die warm ist, die heute leicht ist, die lacht, die sich neckt, die sich fühlt. Bedarf es noch immer all der Vielfalt.

Bedarf es noch immer den Worten. Wie schön Sie sind, all die Worte. Wie Sie Ruhe austrahlen für all jene welche Sie lesen werden. Weil Sie aufhören zu denken. Weil es plötzlich ganz leicht ist, von Wort zu Wort zu Wort zu hüpfen. Nicht wer schreibt gewinnt, ich habe so viel geurteilt in meinen Büchern, ich war wie ein Richter weil ich Nietzsche las, ich war plötzlich streng mit der Welt. Was bringt einem diese Strenge? Nichts. Nietzsche starb als Asket wie ein Buddha es getan hätte und das macht ihn für mich zu einen großen Mann, einen der für sich gewann, einer der alles losließ und darum gewann, weil er uns alle hat ziehen lassen und uns nicht um sich scharte und missionierte. Ach Zarathustra, ach was eine Poesie da ausging, aus diesem Leid das er nicht aufgeben konnte. Man konnte so schwelgen in seiner Wehmut an die Dinge welche er für sich ersann, dieser Schlendrian, dieser Nostalgiker. Keine Beschreibung hätte er wohl angenommen, er stoß ab, dieser pessimist.

Trugbilder an der Wand. In meinem Kopf sind so viele Menschen eingebrochen, die mich mit ihren Stimmen verwirren, die Grammatiker, diese Vorbilder, diese Tugendlehrer, diese Beispielgeber, diese Lügner. Sie alle hausen da und sprechen hinein in die Stille meines Kopfes und blasen ihn auf zu immenser Größe. Wenn ich einst Troja an den Toren stand, wenn ich einst mit den Ur-Athenern als reiche Seemacht in dem dekadenten Atlantis unterging. Ganz verflochten in Geschichte, so als was war, so als was ist.

Heute sprach ich mit einem Mädchen, sicher nicht mehr ein Mädchen, schon eine junge Frau, Sie kam mit resten von Lippenstift an ihren Zähnchen, welches fortging als wir sprachen sowie mit der Zeit, wir sprachen über unsere Welt, in Einklang unserer Worte trat ich in ihren Geist. In ihrem Geist steht so vieles geschrieben, eine lange Geschichte mit Worten und Eeichen an Haaren, so lang dass man Zöpfe bräuchte um sie zu bändigen. Und wir traten nicht näher zueinander, aber ich konnte Sie bei mir spüren in meiner Nähe und es war fast so als wären wir uns nie näher gewesen, als wir uns mit den Rücken gegenüber standen. Sicher haben wir beide Angst, doch nicht wenn wir weiter nach vorne sehen. Und sie hatte ein Lächeln, und Ich sprach mit ihr ganz deutlich sowie immer und wir saßen beisammen und aßen beisammen und es war gut einfach zu sein, nach all dem was war, war es gut einfach zu sein.

Und da war ein Mann, er war fast alt weil er so viel gesehen hatte und er versuchte sich ständig zu erinnern, wie es war, als er so alt wie wir. Doch wir wussten nicht einmal wie alt wir waren und wir wussten auch nicht wie es sein wird so alt zu sein wir er. Und wir standen uns gegenüber, doch keiner kannte den andren, doch waren wir wirklich. Und ich brachte meine Augen in seine, und ich gab in mein Wort, und ich schaffte Ordnung um ihn, weil seine Seele zerkratzt sich nicht mehr viel regte, sich nicht viel streckte, sondern anfing zurück zu gehen woher wir kamen. Schon streckte er die Hand aus, doch er gab keine Befehle, er tastete doch wollte uns nicht belehren. Er erzählte seine Geschichten, er wiederholte nur wieder sein Leid und er begann nicht morgen sondern startete heute mit uns in die den Tag welcher war, welcher ist und er war gut dieser Tag und er prägte sich hiermit.